lunes, 14 de marzo de 2011

REACTORES NUCLEARES

Recorro
las calles de Madrid
con los muslos doloridos
y llenos de hematomas.
Con los pulmones repletos
de reactores nucleares
a punto de estallar.

Llevo tu nombre escrito
en la carne blanda
de mis ingles,
mamá.

No tengo
otro sitio
al que volver.

28 comentarios:

  1. Yo no tengo ni ese.
    Orfandad de casi muerto.

    Besos.

    ResponderEliminar
  2. pones díficil comentar algo... cómo transmites!!

    ResponderEliminar
  3. Como siempre un placer leerte Layla.
    Biquiños

    ResponderEliminar
  4. Joder, de verdad, estoy con trapecista.
    Tienes mucha fuerza y rabia.

    ResponderEliminar
  5. Un buen lugar dónde volver sin lugar a dudas... Saludos.

    ResponderEliminar
  6. entras como una raya mal cortada, quemando la nariz y estallando en el lóbulo parietal.

    ResponderEliminar
  7. digo como el trapecista pero sin subir a las alturas

    no tengo más sitio
    aquí abajo

    ResponderEliminar
  8. Layla, a veces dueles, dueles de bello, pero dueles también de fuego, de acido, de abrasión, tu piel dolorida esta llagada, a modo de signos ortográficos, en tus poemas.

    Dañas de inmensa, por tus urgencias, por tu eterna huida y la rabia que te desgarra esas ingles blandas que soportan el peso de tu decepción pero que, al tiempo, llevan escritas el nombre de tu madre.

    Hay veces que me dejas sin palabras, es un poema muy tuyo Layla y por un instante has logrado que lo sienta mío, quizá sea por toda la vida que lleva en su interior o quizá simplemente porque me gusta leerte y cada día me gusta más.

    ResponderEliminar
  9. Entiendo mejor que nunca...

    Ale

    Besotes.

    Gio.

    ResponderEliminar
  10. habrá que volver a la infancia!
    Realmente bueno
    Salud

    ResponderEliminar
  11. La infancia puede ser dolorosa y atravesar las entrañas o tan dulce como un helado partido por la mitad.

    Tu poesía, me encanta, para bien y para mal.

    Besiño.

    ResponderEliminar
  12. Aquel tiempo tan feliz en el que fuimos tan desgraciados. O no.

    ResponderEliminar
  13. acabo de descubrir tu poesía, y sangra... ese es quizás el único sitio al que volver... (sin poesía no hay infancia: se murió con el primer verso...)

    gracias!!!!

    ResponderEliminar
  14. llega ese paseo dolorido, huele a asfalto....
    transmite mucho tu poesia, incluso duele

    una brazo, besos, layla

    ResponderEliminar
  15. odio los comentarios ñoños, pero ahí va uno.
    eres la hostia.
    hacía mucho tiempo que no leía algo como lo que tú escribes.
    La hosita.

    ResponderEliminar
  16. es cierto, aunque a veces esta ciudad nos duela, no tenemos otro sitio al que volver.
    grande layla!
    beso!

    ResponderEliminar
  17. No tenemos otro sitio más que este...

    ResponderEliminar
  18. No sé...sólo me queda una "inquietud" de la cual hablaba en otro blog. No sé, es tan hermoso, pero me voy inquieto, tenso, si.
    Beso.

    ResponderEliminar
  19. Joder...
    Lo he vuelto a leer.
    Que bueno es.
    Que bueno...

    ResponderEliminar
  20. Bueno, yo iba a poner exactamente lo que Toro Salvaje. Me encanta. Pero me encanta mucho. Como mojarme porque no llevo paraguas o mirar Madrid desde arriba imaginando tragedias. Imagínate.


    Me quedo. Joder. Qué bueno.

    ResponderEliminar
  21. puedes volver a otro sitio..el de papá...quizás mama está harta de cuidar...quizás ella tiene un dolor que no puede sostener.....

    ResponderEliminar
  22. en mi caso papá nunca fue un sitio al que volver, fue un sitio del que irse...

    un beso enorme a todos (por cierto jorge, hace mucho que no me decían algo tan bonito jajaja)

    ResponderEliminar
  23. volver no significa refugiarse...volver es renovar, reencontrar, matar....

    ResponderEliminar
  24. Seremos varios los huérfanos que vagaremos por las calles inhóspitas de tal condena.

    SL

    ResponderEliminar
  25. Layla dijo...
    en mi caso papá nunca fue un sitio al que volver, fue un sitio del que irse...



    Joder, ya te digo.


    Vaya cosa más enorme has escrito. Besos.

    ResponderEliminar