QUÉ COÑO IMPORTA

Del cuchillo aprendí
que arrancarse un pulmón
es sencillo.
Que la carne blanda y violácea
de mis muslos
es dolorosa
cuando la atraviesas.

De las drogas,
que no matan,
pero tampoco
calman el hambre.

Pero ahora
qué coño importa.

Ni el cuchillo
ni las drogas
fueron suficientes.

Deberías ver
mi dolor
expuesto
a los faros de los coches
a los dientes de mariposas
gordas como polillas.