casa tomada

Casa en ruinas:

han tomado el jardín

las mariposas.

                                            Sogi Io

niños alucinados

Somos niños alucinados

expuestos a fiebres perversas.

Luces brillantes

nos volvieron salvajes

demasiado pronto:

ahora dormimos

bajo las camas

y nos alimentamos

de animales atrapados

en latas de conserva.

Las interferencias 

del televisor

es lo más parecido a la nieve

que conocemos: 

las manchas blancas

nos han vuelto precisos

y desconfiados. 

el post que debía

Mi primer novio se llamaba Miguel y trabajaba de cristalero. Era el 2004 y hablábamos de México en los bancos del parque. De irnos con el subcomandante Marcos a los territorios liberados por los zapatistas. Le dejé mi ejemplar de Las flores del mal y nunca me lo devolvió. Los viernes hacíamos turismo en los centros comerciales o íbamos a algún concierto. Yo llevaba un imperdible en la oreja y él me regaló una camiseta de The Clash con la foto de Joe Strummer que compró en El Rastro. Se sacó el carné de conducir y cogía el coche de su madre, un volvo enorme y destartalado al que había que echar gasolina continuamente. Tenía un radiocassete kenwood. Un día vino a buscarme y me llevó a Carabanchel. El alcalde de Madrid acababa de instalar parquímetros en el barrio y  por las noches los vecinos los destrozaban a golpes. A mi me dejó la barra antirrobo del volante y el usó el gato mecánico. Unos meses después me fui a la universidad y dejamos de vernos, pero ayer me lo encontré. Iba con su novia Mónica, que está embarazada, y estaban radiantes. Los dos han conseguido mantener el curro y se han comprado una casa. Me alegré muchísimo por ellos, y sobre todo por él. Le debía un post.

instrucciones para que jóvenes escritores emulen a dfw

El amor a Foster Wallace o la inducción al suicidio colectivo en Un blog supuestamente divertido

nada crece sin permiso dentro de una jaula: como estos ácaros

Como estos ácaros

que blancos

tropiezan

hasta la luz,

mezclamos azar y voluntad en nuestra lengua.

Este pájaro no sustituye a la teoría

pero su fe amarilla

en el espacio nos hace débiles

como el agua. Detén la mirada ahí

por entre los geranios. Un instante.

Nada crece sin permiso

dentro de la jaula. Retén esa imagen.

Su movimiento

nos empuja hasta la avellana que sin estilo

sostiene el pensamiento.

Tirita una vez más la vela junto a la ventana.

Como ves,

froto mis patas de mosca para alcanzar tu deseo.

Nada de lámparas ni de genios. En mis ojos

cientos de miles de sensores actúan

para saber

que esto es un cuenco y su fruta

roja y amarga. Así de simple. Nada más.

Un melocotón reserva pura su piel

para mi instinto.

(No existir no es el problema. Tenlo prensente)

Interior metafísico con galletas

Alberto Santamaría

(El Gaviero Ediciones)

esta es la hora en que los poetas lunáticos saben qué hongos brotan en Yuggoth

Niños extrañamente mutilados por familiares que habían perdido toda esperanza se pierden en laberintos rosas de formas extrañas. Poetas lunáticos mastican hongos enloquecidos por eones de tormentas. Lovecraft nos obliga a masticar la droga blanca. a habitar los mundos salvajes de las pesadillas. A bailar bajo la fiebre. Ciervos monstruosos adoran a dioses hambrientos. Ya hemos estado antes en esta ciudad de esplendores antiguos. Aquí capoteábamos justo antes de las noches de invierno. Aquí estuvo nuestra casa mientras pudimos verla.