las máquinas respiran con fuerza

Nuestra risa

estalla bruscamente

a causa del horror.

Comimos 

el pan de la locura

demasiado pronto. 

el sudor blanco del incesto

Manadas de turistas

corren violentamente

por sus jaulas

como si sus rótulas

fuesen a desencajarse,

como si los grumos

provocasen la fiebre.

Demasiado vino azul

en la adolescencia

demasiados delirios

de formas tentaculares.

Ahora sólo nos quedan

los labios morados

y el sudor blanco

del incesto. 

dilatado hasta la muerte

Espero que mi viejo, que mi buen ojo del culo resista

en 60 años no se ha portado nada mal

aunque en Bolivia una operación de fisura

sobrevivió al hospital de altiplano-

Poca sangre, ningún pólipo, ocasionalmente

una leve hemorroide.

Activo, anhelante, receptivo al falo

botella de coca, vela, zanahorias

plátanos y dedos-

Ahora el sida lo vuelve cauteloso, pero

aún servicial-

Fuera el mal rollo, dentro el condón

amigo orgásmico-

Aún elástico músculo, descaradamente abierto al placer

pero en 20 años más, quién sabe,

los viejos sufren todo tipo de achaques

cuello, próstata, estómago, articulaciones-

Espero que mi viejo orificio se conserve joven

hasta la muerte, dilatado.

Allen Ginsberg

MLKJPTWQXWXF #4

La realidad es un holograma parpadeantemente azul: un olor a ciervo sintético: un animalito sudoroso que se duerme muy fuerte. ¿No lo veis, estúpidos? ¿No lo veis?. La realidad es una silla de ruedas fluorescente: una flema fluorescente: una rótula absolutamente fluorescente. Sois jodidamente estúpidos. La realidad es exactamente esto: una merienda de negros: una jaula rosa decorada con purpurina: una civilización conformada por millones de bacterias. ¿No lo veis? La realidad es ETC eterna y absolutamente. 

la instauración del futuro perpetuo requerirá hordas salvajes

Incendiemos los centros comerciales y sustituyámoslos por ganglios linfáticos. Derribemos las instituciones ilustradas. Inauguremos las instituciones hermafroditas. Implantemos la juventud perpetua como régimen teocrático. Destruyamos la botánica. Nunca más nada será clasificado. Proclamemos la muerte del arte a manos de salvajes tumoraciones. Asaltemos las facultades de medicina en un caleidoscópico intento de acabar con la actitud gerontocrática. Instauremos el futuro infinito. 

huid del rasguño. del ojo diseccionado.

imagen: Layla Martínez

idos. huid del rasguño. del ojo diseccionado. del microscopio que examina el gesto. se empañan los cristales que caen a través de las gotas. me empeño. las lentes son la trinchera. se van yendo. idus de marzo. pájaros sefardíes dan a luz mis pupilas. charcos borrosos.

y amamos la belleza. eso lo sé. tu amas. yo amo. llamas bonitos a mis ojos. como si la poesía pudiera ser bonita. no amas mis ojos. no amas la belleza de mis ojos. amas, al fin y al cabo, la idea. al fin y al cabo, al fin, no son mías las golondrinas no son míos ni los picos ni el amor. como otros dijeron exigieron "aparta, aleja de mí, llévate, sucia, de aquí, estos poemas". y desterraron las ciudades en llamas de mi retina.

Epidermia

Sara R. Gallardo

hoy no puedo escribir. sólo leer. menos mal que tengo el libro de sara. la putada es que es demasiado corto. lo bueno es que está lleno de piel y de ojos. como mis collages. mis poemas hoy en Tenían veinte años y estaban locos. enfermedad mental sin medicación. esquizofrenia luminosa garantizada. pasen y vean.